Бабушка умерла.
Мне она дала больше, чем кто-либо другой.
В детстве у меня не было человека ближе, чем она.
А восемь лет назад она уехала в Украину, а я ее так и не повидала.
Сейчас сидела, пыталась вспомнить... все так расплывчато. Она научила меня читать в два года, летом мы вставали в пять утра и шли собирать землянику, вечером она клала мою школьную форму на батарею, чтобы с утра мне было уютнее ее надевать. Когда я сильно болела, именно она лежала со мной в больницах. Иногда она рвала крапиву и прятала ее за шкаф, чтобы пороть меня, если я буду себя плохо вести, но так ни разу ею не воспользовалась. Я очень боялась темноты и будила ее, если хотела в туалет ночью, и она ходила со мной, иногда два, три раза за ночь. Читала мне Пушкина перед сном, а я думала, что стихи такие прекрасные, что я вырасту и выйду за Пушкина замуж. Особенно часто она читала "Песнь о вещем Олеге", и все - наизусть. Готовила мне паровые котлеты каждый день, а если я простужалась - грела молоко с медом.
Детских восмпоминаний о ней у меня больше, чем о матери.
Она умерла третьего июля, но родственники сообщили только сегодня.
А я к ней так и не приехпала,